domingo, 29 de noviembre de 2009

TEXTO DE ANDRES CALLE . Asiste los jueves.



La huerta se ha llenado de rastrojo,
del esplendoroso jardín solo quedan
unos cuantos pétalos
secos y descoloridos.

No se escucha el cacarear de las gallinas,
ni el canto del gallo, ni la vaca,
ni el ternero bramando
por la leche de su mama.

Esporádicamente llega una perra
flaca, moribunda, ya ni ladra.

La casa cayendo a pedazos queda vacía
unos pocos chécheres, unos cuantos papeles,
un catre viejo con tres tablas, en la cocina
dos ollas rotas y un ripio de sal ¡que ironía!
algunos ejemplares pasados de
"selecciones del Reader`s Digest" y...
un fantasmal espejo curtido
que no refleja más que la cruel soledad
que deja una amenaza sin fundamento
de aquellos que un día fueron revolucionarios
y se desviaron del camino...
Se les olvidó cómo volver sobre él.

En definitiva
No quedan pollos
en el galpón,
ni marranos
en la marranera,
a fuerza de lidias
se ve una mula
en la pesebrera.

domingo, 22 de noviembre de 2009

TEXTOS DE JOSÉ FERNANDO VÉLEZ. (Asiste al taller de los miércoles.)



OTRO PEREGRINO BUSCÁNDOLE A LA VIDA



Habitar de paso,
casa, tras casa.
Ningún espacio donde escribir.
¿Y cómo hacer para vivir en el aire y escribir cosas concretas?
¿O vivir en casas cometa y escribir de tierra firme?

Porque mi voz no hablo, mi sombra canta
ha pasado mi vida y no tengo ya ningún presente,
pero me siento limpio y libre,
como una mañana lavada por la lluvia.

Aunque lleve conmigo la maldición y el sino
de vagos fantasmas iletrados,
que venían huyendo de otro cielo,
¿quién responderá por los que quedan?

Concreto, tejas, techos y paredes,
casa, tras casa, refugios pasajeros.
¿Dónde está el rincón silente
para escribir mis sonoros epitafios?

¿Dónde la mesa y el candil,
para quemarle las pestañas al silencio
y el merecido espacio
para quien en vano sueña libertades?

Con los que perdieron todo seguiré vagando
buscando una patria, un nuevo sol, una esperanza
donde no solo tenga yo, porque todos merecemos.




EDÉN FANTASMA


Sagrada Elena
Tuvo un jardín,
Siempre hay un jardín al fondo de la sombra
donde olían las flores
a esa honrada inocencia,
que era la voz del viento entre los pinos.


¿Cuánto hace que no lavas tu cara?
Limpia de polvo nacarado,
exportado entre tus dalias asombrosas.

El niño de ayer
recuerda triste,
el aroma ausente de las flores
que mueren día a día en su memoria,
pues ya pasó la hora
Y la hierba crece en la memoria del caballo.

Hoy la gente en su jardín
cultiva las flores nacidas de la astucia,
mientras la oficina se alimenta de tus miedos.

Y cuando baja el campesino,
ellos furiosos ovacionan
la efímera gloria del vellocino de oro
mientras en el aire,
el viento trae silencioso,
la terrible respuesta de las hojas.




REGRESO AL SER


7. Regreso al ser y a la nada. La música de las estrellas
siempre estuvo en ti.

6. Total oscuridad. Lejanos puntos luminosos. Largo silencio.

5. Ya con traje, o sin cuerpo vivo. Placidez del infinito.

4. Llega la noche, alcanza tu cerebro. Se requiere un traje
especial o morirá.

3. Todo brilla, liviano el cuerpo, se nubla el pensamiento.

2. Fantástico horizonte y luminoso. Gentes y casas diminutas.

1. Asciende, sube el viajero. Se eleva en el añil de seda.





DEL ECUADOR TIBIO Y LUMINOSO PARTE RAUDO


1. Abajo, muy abajo, desciende, cae el nadador, se hunde en
azul verdoso.

2. Vastedad de lo profundo, sin límites visibles, grandes
sombras lejanas lo acompañan.

3. Cae la luz, pesa el cuerpo, retumban los oídos.

4. Fluye la sombra, se pierde la conciencia, requiere un traje
especial o morirá.

5. Ya con su traje o sin cuerpo, solo con su muerte.

6. Total oscuridad, errantes puntos luminosos, ancho silencio.

7. Sin dolor. Regreso al todo. La muerte es una mentira.

viernes, 20 de noviembre de 2009

TEXTOS DE YOVANY PIEDRAHITA. (Asiste al taller de los miércoles).


COEXISTIR



Mis ojos ya no ven
El caminar de los sueños,
los besos que alguna vez fueron
quedaron atrapados en la saliva de la noche.

Mi cuerpo estéril
como esqueleto se desnuda
frente a ti…tiempo.

Mi memoria
se va desvanecer en escritos sin vidas.

Lloro cuando cada parte de mi
se revuelca en la tumba de la oblación.

He muerto tantas veces
para olvidar
pero aun estoy aquí…el triste poeta
que se cuelga sobre las tintas
negras de lo escrito.



POE


“A la muerte se le toma de frente con valor y después se le invita a una copa”.

Edgar Allan Poe.


Gato sin vida.
Cuervo traidor que se oculta en las tinieblas.
Eres un escarabajo de oro,
todos ansían leer tus tesoros.
Retrato oval, dibuja tu rostro en el lienzo del silencio;
pero preferiste padecer en tu propio clímax
los crímenes de la calle morgue.

martes, 10 de noviembre de 2009

MI SHOW. Autor: Jeisson. (Taller de los miércoles).





MI SHOW




Este es mi show…

La danza de la soledad

Sobre las notas del silencio…


Este es mi show…


Mi gran obra de teatro,

Donde la imaginación, su protagonista, se purifica…

Improvisada catarsis…

Improvisada protagonista… fluida protagonista.

Paralelismo de musas o equivalente… no sé,

En ocasiones las distingo.


Este es mi show…


Todo un místico viaje a las tierras inexplorables del espíritu…

Un periplo por el intelecto que

Describe el mutismo de mi inteligencia…


Este es mi show…

domingo, 8 de noviembre de 2009

CRUCE DE CAMINOS. Autora: Nubia Amparo Mesa. (Taller de los jueves)




CRUCE DE CAMINOS


Cuatro paredes, una ventana, el sol sobre la piel sin abrigo, miedo en el corazón y soledad arrebujada. Una hora para escapar del abandono. Un silencio que se mezcla con el sonido de un beso. Manos que flotan, dedos que se deslizan sobre el lienzo de una quimera. Los ojos se cierran para detener el instante. Una pierna quiere ser tenaza. Sudor en la frente y en la espalda. Una lágrima se detiene justo en el momento en el cual una melodía se asoma a los labios. La sábana cae y la cintura se contorsiona, se queda esperando una demanda.

Son dos extraños jugando a conocerse. Huyen de la verdad que tantas veces les ha sido revelada. Acallan el eco de historias pasadas porque hoy quieren embriagarse de ilusión. Atrás quedaron los demás. No importan sus demandas, ni siquiera sus ofrendas. El runrún de los motores quedó congelado. Esas cuatro paredes son ahora su único universo.

Pero la rabia está ahí, acechando, buscando salida por entre los intersticios del alma. Y ellos, ingenuos, se dejan atrapar por sus tentáculos. El lecho se vuelve un cuadrilátero. Los abrazos se parecen más a estrujones. Los dientes, como aguijones, punzan la piel. La lengua surca las cavidades que encuentra a su paso. Gimen como dos amantes aunque se parecen más a dos guerreros y no saben quién resultará vencedor.

Cuando la penumbra se extiende sobre el escenario, están exhaustos. Por un momento se miran a los ojos. Duele saber que no habrá mañana, que el tiempo, implacable, borrará las huellas, que no habrá palabras para conjurar la derrota, y que la victoria será para el olvido.
No habrá tregua. Como el soldado herido volverán a casa para restablecer los tejidos del cuerpo, aunque el alma siga supurando.

Sobre el manto oscuro que viste a la ciudad, caminan. En el cruce donde un día detuvieron sus miradas, giran hacia polos opuestos. Saben que no hay retorno.




viernes, 6 de noviembre de 2009

TEXTOS DE PILAR JIMÉNEZ. Asiste al taller de los jueves.

caligrama de pilar jiménez
pintura de kush


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¿SOMOS MUTANTES?



¿Quién dijo que somos mutantes?
Pálidos reflejos de una raza
Decadente en la lúgubre
Noche de los hilos rotos
Del destino errante
De criaturas maltrechas
Devoradas por la lujuria
El instinto mortificante
Del vago recuerdo de otrora
De una chispa de luz
Que se desprendió del incesante
Girar de las esperas ondulantes.
¿Quién dijo que somos mutantes?
¿Acaso no somos los mismos?



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POEMANCIA


¿DE DÓNDE VIENE UN EDIFICIO QUE VUELA?
De un espermatozoide que fecundó la cuna de ISIS en su estancia boreal, sumergiéndola en la dualidad de su luz y la oscuridad.

¿QUÉ ES UN VACÍO LLANO?
Es un unicornio dominando el infinito.

¿QUÉ ES UN LUNAR EN EL OMBLIGO?
Son pálidas ropas envejecidas, monstruos de dientes luminosos.

¿QUÉ ES EL PUNTO EXACTO ENTRE LA PROSPERIDAD Y LA AGONÍA?
Es un atardecer soñando con volar.


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CARTAS DEL TAROT EGIPCIO 65 (Aprendizaje) 33 (Alianza) 56 (Peregrinaje)

En los largos peregrinajes del Faraón por las riberas de El Nilo, su pensamiento siempre dirigía hacia el trono, hondonadas de poder. Pero … ¡cuidado! Tanta ambición corrompe. Debes hacer alianzas: Sé generoso, en tu peregrinar comparte con otros. Sólo de esta forma encontrarás a tu Sacerdotisa Sagrada de ayer, de hoy y de siempre. Tu mutante celeste de la Cámara Treinta y Tres que te ayudará en el aprendizaje de los Secretos del Ser.



DEDICATORIAS

A LOS SOLES: Ráfagas de agua calentando el alma.
A LAS DANZARINAS: Bellos espectros navegando en mariposas.
A LAS AGUAS: Refulgentes caballos de fuego.
A LOS NIÑOS: Dulces diablillos danzando en mi mente.
A LOS ENSUEÑOS: Recuerdos del más allá.
A LOS CANTOS: Alas agitadas al viento.
A LA DULZURA: Amargo recuerdo.
A LAS MARIPOSAS: Pequeños dragones buscando la luz.
A LOS PAISAJES: Ensueño flotando en mi imaginación.
A LOS ÁRBOLES: Eternos guardianes del paisaje. Antiguos guerreros del saber.



IDENTIDADES

El delfín. La cometa. El árbol
I Acto: EL DELFIN.
Yo soy/tu eres/nosotros somos.

Este final. Este principio. Esta casualidad. Este mar. Tu canto. Esta gracia. Este ir y venir en un sinfín. Este giro. Este juego. Tu y yo.

II Acto: LA COMETA.
Yo soy/tu eres/nosotros somos.

Este vuelo. Nuestro encuentro. Tu cuerpo al viento. Este bamboleo. Este tira y encoge. Tu piola. Esta mano que te limita. Este cuerpo buscando encuentros. Este alambre que me enreda. Esta sensación de libertad. Este sueño de una tarde de verano.

III Acto: EL ARBOL.
Yo soy/tu eres/nosotros somos

El que te abriga. Esta madera de tu chimenea. La casa de los pájaros. Tu regocijo bajo el sol. Este sabio silencioso. Tu techo bajo la lluvia. El para-rayos de tu casa. El que sostiene tu hamaca. Este fruto. Tu ventana.


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CUANDO LA MARIPOSA…

Cuando el suspiro del enamorado (MARIPOSA)
Active la lengua de la salamandra (FUEGO)
Y el seductor de la danzarina (TAMBOR)
Desafíe al reflector del cielo (SOL)
El Ángel con cuerpo físico (ABEJA)
Junto con el paso del tiempo (ÁRBOL)
Serán el pequeño telescopio (VENTANA)
Donde el verdugo del aire (VENTILADOR)
Castigue al azotador de las piedras (ZAPATO)
Y el espectro en la oscuridad (LINTERNA)
Alumbre a la enemiga de la unión. (TIJERA)



MARIPOSA: Suspiro del enamorado. Pestañas al vuelo. Gusano alado.
FUEGO: Lengua de salamandra. Pequeño infierno. Látigo de la leña.
LINTERNA: Espectro en la oscuridad. Faro del caminante. Cuchillo de las sombras.
ZAPATO: Azote de las piedras. Verdugo del pie.
VENTANA: Pequeño telescopio. Secreto medio develado.
VENTILADOR: Verdugo del aire. Helicóptero estático.
TIJERA: Enemiga de la unión. Guillotina del tejido. Picatodo de la modista.
TAMBOR: Seductor de la danzarina. Vocero del encuentro. Evocador de los ancestros.
ARBOL: Paso del tiempo. Termómetro de las estaciones. Taller del carpintero. Despensa del caminante.
SOL: Reflector del cielo. Brújula del caminante. Medicina del enfermo. Reloj del día. Motor de vida.
ABEJA: Ángel con cuerpo físico. Catadora de néctares. Despensa de miel.



Cuando la MARIPOSA
Active el FUEGO
Y el TAMBOR
Desafíe al SOL
La ABEJA
Junto con el ÁRBOL
Serán la VENTANA
Donde el VENTILADOR
Castigue al ZAPATO
Y la LINTERNA
Alumbre la TIJERA

jueves, 5 de noviembre de 2009

UN POEMA DE LUIS MIGUEL ARANGO. (Asiste al taller de los miércoles).



Alquimia de la imágenes


Las luces de colores
brillando bajo la noche lluviosa
trasmutan
en la soledad tecnológica de la Metrópolis.

Las voces de las gentes
reunidas alredor del hospital
trasmutan
en cánticos primitivos de tribus desaparecidas.

La casa antigua derruida por los musgos
trasmuta
en la sonrisa despreocupada de los niños en diciembre.

La sangre derramada sobre el piso
trasmuta
en el cáncer de las muertes de nuestro pueblo.

Lo que no trasmuta la luz
lo trasmuta la oscuridad.

Las raíces y las ramas del árbol alquímico
desaparcen en el pensamiento...

sábado, 24 de octubre de 2009

TEXTO DE WILLIAM NARANJO.Asiste al taller de los jueves.



Una sombra se desliza en la pared,
fugitiva, huidiza, cae como copo de nieve
a la orilla de un charco de fuego
y se pierde sin quejido alguno...
ni asombro en el asta de la vela
quieta sin conjugación en un mínimo suspiro.

Allí se ve la ventana que acerca a la calle
en la biblioteca fantasmagórico llama
fuente de sabiduría que al infierno cae,
un individuo que goza de placer y llanto
se impregna de poder y clama:
mundialización te tengo por el rabo.

No valen los demás, egoismo puro
te arranca un quejido al viento
como león en cuna de recién nacido
generosidad, de eso no se vive
el silencio es apremiante, sed de malnacido.

TEXTOS DE LUIS MIGUEL ARANGO. Asiste al taller de los miércoles.






Días



Las burbujas gimiendo,
Gritándote por una oportunidad.

Toma el chance y
Arriesga el futuro
Ya vendrán otros vicios
Otros cristales te sonreirán.

Ahoga el iris de mil rutinas
Ahogado,
Mañana te negará.

Dame lo que busco,
Sólo busco lo que deseo;
Deseo un cristal distinto
Un vino que no se olvide
Ni se pierda en sus historias.

Trata una noche más
Quizá mañana,
La tierna dulce
Te encontrará.





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Heroína de una tarde



Camas podridas
Corredores rancios
Olor a vidas perdidas,
La esquina sucia
Manchándose en amarillo, verde, y gris,
Los coristas se repiten.

Yo soy tu caballero de la noche
Tu mi dama de la oscuridad,
No hagas alas de yeso
Pues no me gustan las hadas al volar,
Son sólo platos negros;
Esperando, nunca deseando
Si ya no quieres mis besos
No hay porque recordar

TEXTOS DE ANGÉLICA MARÍA VÉLEZ. Asiste al taller de los miércoles.





El recuerdo es esa masa gris que a veces empeña el alma
Es esa alegre nostalgia de lo que fuimos
El recuerdo habla de lo que somos
Es la lágrima del papel
Es el frio de lo que se ha ido
Y la sonrisa por lo que ha quedado
el recuerdo es esa masa gris que vuela por el universo del sueño
Palabras, letras, números, sonidos, lugares, rostros, miradas, números, fotos, espejos…
Libros, sonrisas, lagrimas, sueños, llamadas…todo…
El recuerdo ese presente del ayer
Ese hoy desolado, ese estar inocente
El recuerdo…esa masa gris que mantiene viva la memoria,
Pacientes los miedos y palpitante al corazón.




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Identidades

- Montaña
Yo soy, tu eres, nosotros somos
Este viento dormido/este verde apacible/esta imponencia sin miedo/ y este latido de oxigeno interminable.

- Manos
Yo soy, tú eres, nosotros somos
Este trabajo de todos los días/esta artesanía de la vida/el blanco del alma/ estos miedos incansables/ y este barro interminable

- Sonrisa
Yo soy, Tú eres, nosotros somos
La expresión del ser/el destello de existencia/el blanco del alma/ y la carcajada del mar.



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Poesía…


A vos que lejano y ausente
Seguís aquí.
Seguís contándome historias del pasado
Seguís acompañándome en el miedo
Seguís trayendo corazones de colores
Pero…ahora en colores más fríos
Venís siempre en los días de nubes oscuras
Y a veces te vas también con ellas
A vos que te llevaste tantas cosas
Lleváte también las nubes…




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Esa ciudad donde las montañas conversan,
Los verdes ríen
El azul del cielo canta y nos cobija en su primavera
Esa ciudad donde las casas son de mil colores y se confunden
Las pequeñas casas de madera que le hacen compañía al rio…
Una ciudad con edificios que le hacen cosquillas al cielo,
Y otras tantas escaleras escondidas entre el verde de la montaña, esas que la tierra ha intentado cubrir tantas veces…
Pero en esta ciudad las montañas conversan, junto a la alegría y los sueños de la gente…parece mágico….
Las casas, las escaleras y los sueños, los techos grises y oscuros,
Esa donde los ladrillos son de todos los colores menos del que suelen ser.
Es en esta ciudad donde los ríos juegan a alcanzar el horizonte
Es esta la ciudad donde los libros, las mascaras, las pinturas y los libros han encontrado su lugar.
Es la ciudad del orden y el desorden, del miedo y la alegría.
Es esta ciudad donde la gente convive con un edificio en forma de aguja, otro que es inteligente, un rio que alumbra, un cerro en la mitad del valle que ondea las casas y las banderas, un gusano verde y blanco que recorre las venas de esta ciudad.
Acá la gente vive entre iglesias, carros y museos, tiendas que tienen por hogar su calle, ruidos, aplausos y preguntas entre el miedo y la esperanza.
Es esta la ciudad que siempre tiene su cielo abierto, recibiendo los corazones con un eterno amor como primaveral.
Es esta la ciudad donde las calles tienen su propio rostro, donde la gente rie, llora, grita y baila con el aroma de la música.
Esta la ciudad de la vida, del movimiento, del crecimiento…
Esta la ciudad del verde sueño, del azul encanto, del amarillo sonrisa, del rojo miedo y del blanco luz.
Es esta la ciudad de todos, de todas
Esta la ciudad por la que caminamos, soñamos, corremos y vivimos
Mi ciudad, la de los anhelos locos, los recuerdos palpitantes y las esperanzas a la espera.
Esta…!esta es Medellín!

viernes, 23 de octubre de 2009

TEXTOS DE ISABEL CRISTINA CARVAJAL. Asiste al taller de los jueves.

Pintura: BOSQUE . Autor: Isabel Cristina Carvajal


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POESIA Y MEMORIA/ basado en el texto de Miguel Florián Rábanos


Del microcosmos al macrocosmos, de lo trivial a lo profundo, de la dualidad a lo paradójico. Caminos disímiles y laberínticos, océanos y charcas se interconectan, se “corresponden” como diría Baudelaire.

Las relaciones entre las formas tangibles y sobre todo las intangibles gravitan en una memoria mas antigua que el universo mismo; tiempo originario de la infancia, del juego; el niño se deja sorprender, ve las cosas comunes de una manera no común. Se extasía mirando un insecto, contemplando las grietas roídas de una pared y siente intensamente cuando los adultos no coartan su exploración. El autor dice que “en el mundo nadie siente las cosas nuevas con la fuerza que las siente un niño. Éste se estremece ante ese olor como un perro ante las huellas de la liebre y experimenta una locura que después, cuando somos mayores, se llama inspiración.”

En este sentido, la palabra germina en la matriz oceánica de la memoria, que es olvido y regresa como reminiscencia. Aquella acuosa sensación de “un océano vivo y metálico que es el tiempo” que retumba como un gong y se expande como una onda en los lugares menos pensados y en las mentes mas desprevenidas.

Palpitando, yaciendo, esperando emerger, ser recordada. La palabra como elemental, como sonido, vibración, humedad, ardor, volatilidad, hiere la piedra y se desliza en lo profundo de la tierra como una serpiente del desierto.




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CATÀLOGO VISCERAL CON VISTA AL OJO DE LA ESPIRAL


Un violinista y su violín en un festival de zamba.

Una puerta de algodón para niños extraviados.

Un bufón y sus enanos en una clase de física nuclear.

Un elefante en la copa de un bonsái.

Tres hormigas ebrias frente a una langosta vino tinto.

Una mariposa en la boca de un cocodrilo dentro de un armario azul.

Un químico y su esposa dentro de bolsas de cemento con paredes de rojo deseo

Un despeñadero y dos cocineros hirviendo rocas de cristal.

Una avionetita dentro de una bombilla sembrada en un bosque

Una cuidad envuelta en almohadones y pintura de chocolate fresco.

Una mesa bajo las piernas de una jirafa con síndrome de termita.

Un ratón subiendo una telaraña.



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IDENTIDADES


LA ORQUESTA, EL HOSPITAL, EL EXTRAVÌO, LAS LENGUAS MUERTAS, EL OTOÑO.

PRIMER ACTO/ LA ORQUESTA:

Yo soy, tu eres, nosotros somos.

Esta tocata- Esta sonoridad- este juego de bocas de metal.
Esta ambivalencia- Este solemne aullido- Esta casa de sonidos encantados.
Este afán de estaciones saboreadas- esta brisa de sonidos- este vibrar de hojas metálicas y dientes melódicos.


SEGUNDO ACTO / HOSPITAL:

Este grito ahogado en los pasillos- Estos voraces monstruos- Esta lluvia en la ventana- Este aletear de mariposas púrpuras- Esta búsqueda de principios y finales- Esta cordura embotellada-Estos labios pálidos y petrificados-Esta bruma blanquecina-Este deslizarse a través de cristales opacos- Esta euforia naranja- Este anestesiante sabor.


TERCER ACTO/ EL EXTRAVÍO:

Este sopor - Este mar acuoso- Este fuego filoso y majadero- Estos bosques intrincados de corredores y centauros. Estas barcas espectrales en tu mirada- Este signo ininteligible- Esta ociosa y plácida ocupación- Este caminar en puntillas- Estas horas amarillas- Este juego interminable- Esta cometa ondeando- Esta hormiga que pasa- Estos avioncitos de papel- Este infinito cosmos en mi jardín- Estas rocas diluidas- Estas risas sin motivo- Este ir de allá para acá, sólo porque sí.



CUARTO ACTO/ LENGUAS MUERTAS:

Estas bocas petrificadas- Estos olvidos perpetuos- Este pasado sin nombre- Estas mujeres sin aliento- Estos crímenes impunes- estos cuerpos olvidados- estas bananeras silenciosas- Esta bóveda oculta- Estos libros sin tinta. Esta ejecución con lista- Este monstruo yacente- Esta cuidad sumergida en la indiferencia- Esta montaña inexplorada- esta duda perpetua...



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DEDICATORIAS


A la espiral: una mente alucinada

A los ojos: bocas que todo lo devoren

A los pájaros: Velas de mástiles desgarrados.

A los árboles: Gárgolas petrificadas.

A las piedras: Espectros de fuego fatuo.

A las sombras: Espantapájaros con insomnio.

A los cristales rotos: Un velo de calamidades púrpuras.

A los sonidos: transeúntes apresurados y manos nebulosas.

A la muerte: Mantas húmedas y patas de conejo.

Al abismo: Almohadas mullidas y chocolate caliente.

Al tiempo: Vacaciones en la playa.

A un niño: El aletear de in insecto, la hierba húmeda y la lluvia con granizo.

A la lluvia: Un niño empantanado

A mamá: Alas de mariposa, Retazos de unas hojas del jardín.

A una cobija: La metamorfosis de la oruga.




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CONJURACION DE LA PALABRA CON EL TAROT EGIPCIO



¿QUÈ ES UNA LUNA QUEMANDO LA LLANURA?

En tiempos inmemoriales las horas de nuestros días cotidianos estaban impregnadas de nuestro diario vivir en las llanuras donde arábamos. Los sacerdotes nos hablaron de aquel círculo misterioso que aparecía en los murales secretos; se decía que allí, en las noches apacibles las lenguas se hacían visibles en la llanura y quemaban la hierba que luego recogíamos como trigo dorado. Ese dios circular trabajaba mientras dormíamos. Y era quien nos bendecía con abundantes cosechas. Entonces en las oscuras grutas y templos, se multiplicaban, también, esas imágenes sagradas de vívidas formas bañadas por una luz espectral que nos observaba.



ALQUIMIA VERBAL: (Tres cartas del tarot egipcio)

EL EREMITA/ LA ALUCINACIÒN/ LA REGENERACIÓN


Deambulando incesantemente, por parajes sin nombre. Océanos de seres luminosos se veían en la distancia. Cuerpos de formas etéreas palpitaban en la penumbra como fuegos fatuos.

De pronto, advertí que mi manto azul se diluía rumbo al océano y entonces, me di cuenta que no era un manto; sino la transparencia de mi piel que se deshacía y se fundía con el mar.

Más tarde, cuando abrí los ojos vi un espacio azuloso ¿Dónde estaba?, no era agua, no era móvil, Estaba en mi habitación?...
Me volví y la marea, el olor y el movimiento del agua se posaron encima de mi cabeza, presta a venirse encima, deseosa de inundar un cuerpo confundido.

Estaba allí, en esa gruta acuosa, en ese vértigo, que no era mi perdición sino la regeneración de una consciencia cósmica que llaman locura.
El eremita, el solitario, de cuerpo etéreo ese era yo.

lunes, 19 de octubre de 2009

domingo, 18 de octubre de 2009

TEXTOS DE ANDRÉS CALLE. TALLER DE LOS JUEVES.




¿Qué es una sábana de flores levitando en tu cabellera?

Es la sacerdotisa, la diosa egipcia sentada en el trono
Su torso desnudo, sus senos al aire cual pétalos acariciados por el viento.
Protegida por dos columnas
Es la diadema con serpiente en la frente en busca del ánfora mágica aurora de los jeroglíficos



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ESCRITO A PARTIR DE TRES CARTAS DEL TAROT



Las notas musicales llevadas por el viento de los placeres
las cuatro campanas de los puntos cardinales
el arpa tocada por una diosa egipcia, ¿qué más puedo pedir?
La corona de la vida me es dada, cuatro mujeres:
una zorra, una pequeña saltamontes, una loba, una perra con cachos
todas gobernadas por una serpiente circular.
Soy la antítesis, enemigo del Hiran-Abib, enemigo del Cristo interno,
desmoralización total para el mal, encuentro así la llave mágica de la transmutación

La carta veintiuno se transforma en la doce, llegan las pruebas y el dolor, es todo un sacrificio para alcanzar la luna nueva, la agilidad, el misterio del felino, me guían al mi apostolado sacándome del sufrimiento.
Calmaré las tormentas que se abaten en mi interior y así ayudaré a otros. Por cuatro eras seré el dispensador, saciaré las sed y el hambre de mi pueblo y aún seguiré danzando…

TEXTOS DE NUBIA AMPARO MESA. TALLER DE LOS JUEVES.




¿De dónde viene el infierno en mi luna?


Cuando el hombre despertó, vio que la vasija se había multiplicado. Y ahora, cada vez que su pensamiento volaba, su mano moldeaba un nuevo elemento al compás de cada símbolo. Así, el horizonte se hizo cada vez menos horizontal y él se convirtió en una línea, en una grieta por donde no se filtra la luz de la luna sino el rescoldo del tiempo.




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TAROT


El ave alza el vuelo
Y entre tanto,
El poder del honor
Opaca el del amor
Separando los cuerpos.
El ave se posa sobre el alféizar
Y en el trono el poder
Se queda solo.
El ave se transforma en lobo
Y en sus garras
El báculo toma forma de espada.

jueves, 15 de octubre de 2009

TEXTOS DE JOAQUÍN MARIO MURILLO. ASISTE AL TALLER DE LOS JUEVES.


Las sombras del tiempo / En las palabras / Abren surcos / Difíciles de borrar / En la fosa secreta / Donde ellas habitan / Nacen muertas / Cuando se les convoca/ Más palpitan / Cuando se creen olvidadas.


En las palabras olvidadas / Habitan surcos palpitantes /Donde las sombras lóbregas / Se borran y crecen / Abriendo muertes secretas / Fecundadas por el tiempo.


En los tiempos olvidados / Habitan sombras lóbregas / Donde las palabras secretas / Se borran y crecen / Abriendo surcos palpitantes /Fecundados por la muerte.


En los surcos secretos / Habitan muertes palpitantes / Donde las palabras lóbregas / /Se borran y crecen / Cerrando ciclos olvidados / Fecundados por las sombras.


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El parpadeo de la pupila incandescente / De los tiempos danzantes / Acerca los abismos distantes / Liberados en la noche.


Cegados por sombras incandescentes / El parpadeo luminoso / De la pupila del tiempo/ Libera abismos distantes / En las noches reptantes / De olvidadas palabras mágicas.


miércoles, 14 de octubre de 2009

TEXTOS DE BEATRIZ ELENA PATIÑO. ASISTENTE AL TALLER DE LOS JUEVES.





OJOS DE LA IMAGINACION



Veo un bombón azul en un tetero negro
Veo la alegría del grillete en la luna de juguete
Veo al gato rosado en un soquete quebrado
Veo al sordo del vecino comiendo laurel y pino
Veo una bocanada de mujeres caminando entre los rieles
Veo el azul topacio encerrado en un frasco
Veo luces navideñas en la pluma de la cigüeña
Veo casa, veo nardos como rayas de leopardos
Veo tiendas de alfajores como pistas de burdel
Veo hombres multiformes en la punta del pincel.




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DEDICATORIAS

Al sol: un Kiwaidao
A la mañana: un ron preparado
A las estrellas: postre de fresas
Al ladrillo carmesí: un toque de anís
Al tarro blanco: una figura de pato
Al hocico de Pluto: un nenúfar de luto
Al único ojo: un ajolote
Al timador: una red con ascensor
Al hueco de la sala: un zapato café
Al tipo que lee: un bizco y un hereje
A la nube gris: una jeta roja y una teta mocha
Al acordeón: una do mayor y un barquito de papel
A la preñada: una cola de gato y una vela asada
Al escarabajo: un peldaño y un trozo de jabón
A la ducha: unos aretes rojos y un moño marrón
Al capitán: una cinta morada y una hacha usada
A la hoja morada: una mariposa alada y medio balón
A la copa estrellada: barcos, mentas y hadas


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¿Qué es?


¿ Qué es, qué es?
No es nada, solo un locuaz y voraz deseo

¿Qué es, qué es?
Lo es todo en el vacio de la nada.

¿Qué es un amarillo manchado de azul?
Un sol llorando de hambre

¿Qué es el viento susurrante?
La citara del faquir

¿Qué es una mano enraizada?
Un relámpago turbio de mis dedos

¿Qué es la dominatriz temida?
Besos con sal y lamida de mejilla

¿Qué es la luna de abril?
La sombra cabalgante de mi miedo



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Anuncios por altoparlante


Si se cepilla con Colgate que disparate
Si toma leche klim, toque la campana que hace tinnnn
La fina, no la compre, dura mucho
La casa en el aire, no hay quien la ataje
No hay nada, igual a lo que sientes tomando a todos por la cola, eso es sentir de verdad

domingo, 11 de octubre de 2009

POEMAS DE HÉCTOR IVÁN PIEDRAHITA. Asistente al taller de los miércoles.



DELIRIOS

Escribiré mi mejor poema,
en él diré mis fantasías más líbidas y ardientes
y un nombre: DESEO,
en una hoja impecable: TU PIEL…
no me hables de amor,
juega a hacerlo!*




DEVOCIÓN

Gemía en medio de un sollozo,
las sombras entrelazadas;
el néctar que se deslizaba
por sus delicados pétalos
salpicaba mis recónditas emociones
y al romper su velo,
un suspiro…
¡oh DIOS! He tocado el cielo.*



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GRANDES POEMAS CORTOS VI

Que dulces son tus lágrimas cuando son de gozo,
que triste es tu sonrisa después de un sollozo,
parece del diamante, un cristal
empotrado en un olvidado pedernal.*

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Es tu vientre florido
el papiro Fausto
donde mis labios loan
versos ero-sensuales.*

--- * ---
Te escondes detrás del sol,
te llamé y mi voz se cristalizó por el calor,
a ti quisieron llegar mis ilusiones
y se me han quemado mis alas.*

--- * ---

POEMA

En mi ignorancia nace un poema,
es tomar prisionera la musa en el lenguaje,
es liberar la ilusión del pensamiento,
es pintar con las palabras,
es interpretar una canción
que no necesita música,
es satisfacer los sueños
y abrazar el alma de los sentimientos,
es palpar, sentir, crear y decir
lo que los demás no asimilan,
es ver cómo observa un ciego
y oír cómo escucha un sordo
el arte diario de vivir .*

Se ha perdido la cordura,
mis cabales están fuera de sí,
los sueños son tan reales
que te veo y te siento conmigo,
huelo tus ropas ya marchitas de ti
y te maldigo cada vez…que te vas!*

--- * ---
Amada Luisa Maria (Aleja)
blancas dunas llenaron
con incesantes marejadas
tus pasos y tu cuna,
hoy reverdeces,
dos espejos y una imagen,
destellos de diciembres volatineras,
nuevas blancas dunas,
MARIA ANGEL,
trascienden tus risas y los sonajeros.*

--- * ---
Agua del cielo, dulce lis en discordante canto:
Alegría infinita que me alimenta del agua vertida
por nuestro amor… en llanto!*

--- * ---
Tipuca de plástica alcurnia, joven y seductora,
rripeta de fino pedigrí, que me ríes y coqueteas,
jabate de esa nube que por rabata que seas
no te deseo comprar!*

--- * ---
¿será que en alguna parte, algún día
así sea en un infinitésimo momento
seremos nuestros los dos?...*

sábado, 10 de octubre de 2009

Escrito basado en el texto: POESÍA Y MEMORIA de Miguel Florián Rábanos G. Por: Angélica María Vélez Monsalve. Taller de los miércoles,

Mnemosyne




“La memoria del corazón elimina los malos recuerdos y magnifica los buenos, y gracias a ese artificio, logramos sobrellevar el pasado.”
Gabriel García Márquez.

.

Si recordamos en exceso es porque vivimos también en exceso, pero al mismo tiempo dejamos pasar el presente – que también en el segundo siguiente habrá pasado- por pasar excesivo tiempo pegados al pasado…pero también olvidamos en exceso. Olvido y recuerdo constituyen nuestro ser y nuestro devenir por este mundo histórico, lleno de fotografías de lo que fue, de lo que será, de lo que no es y de lo que no sabemos. Tal vez nunca sabremos si la relación memoria – tiempo, es lo que nos constituye, pero no se puede dejar de lado el olvido, estamos aquí hoy y vivimos en el ayer…estamos en un constante ir y venir, no queremos que se vaya…pero irremediablemente tendrá que irse.

Es sobre el poeta, donde descansa la bonita tarea de recordar, recordar y recordar todos los días lo vivido, con nostalgia, con amor, con dolor…recordar y olvidar es necesario para habitar en este mundo.

La poesía nos muestra todos los tiempos, todas las palabras, todas las historias, todas las realidades y todos los sentidos, todas las risas, todos los sueños soñados y no soñados, todos los niños de adentro, los que salen a jugar y los que prefieren esconderse en el recuerdo de lo no dicho, el recuerdo del silencio.

Somos la poesía de la existencia que va y viene en el recuerdo interminable y el olvido inevitable.


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Poesía y memoria…
Frases para recordar…



• El hombre es un animal que recuerda en exceso.
• La memoria si se agiganta, nos detiene en el pasado.
• El hombre se constituye de olvido, y de recuerdo; ambos en él se complementan.
• Cuanto existe, existe justamente porque recuerda.
• Los humanos nos encontramos trabados en la telaraña del devenir, en su eléctrica zona. El devenir está tejido de orden y desorden, de cosmos y caos. Avanzamos y retrocedemos.
• El camino hacia arriba y el camino hacia abajo es el mismo camino
• Somos porque recordamos de/con lo que fuimos…y seremos en tanto hemos de olvidar lo que somos. La conciencia se constituye sobre la memoria.
• Si la memoria se evade, con ella se desvanecerá el tiempo.
• Soy un fue, y un será y es cansado.
• Una y otra vez, merced a la memoria, desandamos el camino.
• La repetición es la única forma de permanencia que la naturaleza puede alcanzar. (George Santayana)
• Somos lo que hemos sido.
• El sentido de la vida personal es volver a ser otra vez un niño, o más bien revivir al niño que nunca desapareció, y esto tras la larga batalla del Yo por hacerse independiente, adulto, para escapar de la madre, batalla perdida de antemano. (Georg Goddeck)
• Lo humano se constituye, como el mar sólo en el vaivén de sus aguas. En ese ritmo se vuelve posible la conciencia.
• Nuestra potencia de ser depende de la medida en que ella, la memoria, nos asista.
• La ocasión del recuerdo nos ofrece un especial estado de gracia; el presente es la tierra firme donde hacemos pie para poder saltar hacia el pasado.
• Hablamos para retener el instante.
• La palabra ha sido modelada con la arcilla del tiempo.
• El cuerpo, cuando piensa, recuerda; y lo hace con palabras vivas.
• Son demasiadas las razones de la razón para tener la razón.
• La palabra es símbolo.
• Es tarea del poeta esforzarse por lograr que la palabra se libere del uso ordinario que la petrifica; conseguir que se quiebre y se muestre la gema que esconde en su interior.
• Saber escuchar, afinar el oído, recuperar la inocencia del oído suficiente para apoderarnos del ruido de los seres. Ellos nos reclaman con sus susurros, porque aspiran a habitar en nuestros labios.
• El olvido es tanto carencia como exceso de memoria, y en ambos casos hace reventar la finísima piel de nuestra conciencia.
• Recordar, recordar…una y otra vez, para el olvido.
• El transcurso de los años no borra épocas anteriores sino que las conserva bajo las nuevas capas de experiencia.
• El poeta es el genio del recuerdo.
• La infancia no fue feliz, ni desagraciada, fue otra edad.
• Un exceso de infancia es un gérmen de poema (Gaston Bechelard)
• Todos los poetas escriben con el sentido primero de las palabras, es decir, con su infancia. (Ilhan Berk)
• La lengua infantil es radicalmente simbólica, sus palabras siempre acaban por encontrar aquello que nombran. En su origen, la lengua es exageradamente polisémica: propende a decirlo todo.
• Las palabras son mensajeras del silencio, pues silencio no es negación de la palabra, sino su confirmación y su sustento…el silencio es el lugar natural de la palabra: de él surge y a él se encamina.



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¡anuncios por altoparlantes!
Autora: Angélica María Vélez Monsalve


- ¡sigan! hay olvidos esperando.

- ¡paren! no cojan demasiados que la vida aun tiene muchos minutos.

- ¡si su mascota ladra por necesidad...usted recoja su silencio por precaución!

- ¡peligro! miedos corriendo tras los paraguas cargados de lágrimas.

- ¡se vende polo a tierra! para sintonizar medusas...buscar manual de instrucciones en la perlas

perdidas...

REFLEXIÓN A PARTIR DE "LA POESÍA TRANSFORMADORA DEL MUNDO". Autora: Lissette Herrera Robinson. Contexto: Taller de los jueves / Museo de Antioquia.




Teniendo en cuenta que las palabras significan y le dan vida a las cosas, los sentimientos, las emociones, las vivencias y las experiencias de los hombres. También le permiten a aquel que escribe poesía, liberar sus más internos pensamientos; cosa que no pasa tan fácil cuando simplemente hablamos, ya que el hablar nos limita, nos cohíbe a solo decir lo que pensamos en el instante mismo, con palabras cortas, simples, directas y sin mucho valor poético.
Vale aclarar que podríamos expresarnos oralmente desde un discurso poético pero que a mi parecer habría que tener cierto “histrionismo lingüístico” donde la improvisación espontánea juega un papel importante al componer las frases y significados propios del tono, el ritmo y la cadencia mágica de la experiencia poética. Por ejemplo, los antiguos juglares de la Comedia del Arte en la Edad Media quienes en sus actos artísticos en las plazas públicas, jugaban de forma rimada con las palabras, recreando las costumbres y la cultura de toda una sociedad.
Así pues, las palabras en su intencionalidad tienen un significado claro como expresión lingüística de comunicación. Sin embargo mas allá de nombrar nuestro mundo material codificado de signos, significantes y significados hay algo especial cuando expresamos nuestro mundo interior, nuestra voz interna, el ojo reflexivo de la conciencia, que mediante la expresión poética entramos en el influjo espacial que vivifica las creaciones mentales.
Es como una voz divina que despierta el espíritu y engrandece el alma para escribir aquello que no puedes ver a simple luz, solo por medio de la visualización transformadora de la mente y espontaneidad de la creatividad, la libertad de expresar, la imaginación, el deseo, las vivencias, la experiencia sensible… alentadas por las bondadosas musas.

EJERCICIOS DE ESCRITURA REALIZADOS POR LISSETTE HERRERA. CONTEXTO: TALLER DE LOS JUEVES.


ANUNCIOS POR ALTOPARLANTES


• ¡¡¡ATENCIÓN!!! ¡¡¡ATENCIÓN!!!
Se busca payaso dinámico que sepa asaltar.
• “No se pre-ocupe… Ocúpese mas con el crucigrama antipersonal”

• ¡¡¡ALERTA!!!
La cámara distante observa… seduce.
La cámara distante atrae la nave agrícola.
La cámara distante te atrapa con su ojo buscador de estrellatos.
¿Quieres actuar?

• Mmm ahh mmm ahh
Que rico el sabor de las piedras azuladas.
Mmm ahhh mmm ahhh
Sirven para tatuar los dientes de zafiros.
Mmm ahh mmm ahhh
Refrescante sabor con colmillos espeluznantes.

• ¡¡¡GANASTE!!!
Eres el primer ganador de un pie para danzar en el pico de una avioneta.
Gran oferta
No te vale nada nadar en las quebradas de las alcantarillas.
Podrás conocer grandes personalidades del submundo.
Originales en su esencia.
“Grandes ratas, cucarachas voladoras, insectos primarios” TE QUIEREN CONOCER.


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CATÁLOGOS


Las palmeras preñadas de bolos de colores.
Unos bongoes con piel de codorniz.
Piscina de espaguetis con flotadores de salchichones.
Los zapatos de ñame y las suelas de azufre.
13 piernas inalámbricas, una mano inhaladora, 3 narices de lavanda, una lengua como alfombra.
El umbral del ombligo al paso de un sonsonete de tripas filarmónicas.
Bocas llenas de placentas para fermentar la dulce agonía.
Crespos alucinados como timbre de tu puerta.
Besos acabados en el mármol de la espada de un elefante.
Mocos resbaladizos para danzar con las piruetas maquiavélicas.
Unas pocas canas en las cuerdas de una arpa.

jueves, 8 de octubre de 2009

POEMA DE ORIANA ABRAHAM. ASISTENTE AL TALLER DE LOS MIÉRCOLES.





999



El día de tu deceso ya fue sentenciado.
Jamás dudaste en venir
pero tenias claro que era por poco tiempo.
Etéreo, como eras, no querías un cuerpo
sí sus experiencias.
Y no necesitabas vivir, pues ya existias,
sí zambullirte de lleno en la materia
y así experimentar, disfrutar o sufrir sus cambios
en la búsqueda de una nueva consciencia.

Y has llegado.
Parido en cualquier lugar más, no en una cuna cualquiera,
no de una madre cualquiera; ni de cualquier padre.

Llegaste del único modo que ya sabías de antes.
Lloraste al abrirte paso aquí.
¿Por qué?
¿Te dolió o lo celebraste y no pudiste contener el llanto?
Y luego, ¿cuántas veces maldijiste la vida?
¿Cuántas la bendijiste?

Conociste eso que llamaban carne y sus placeres
pero también sorbiste todo lo oscuro y bajo
que a veces la posee y te golpea tan inmisericorde
que la vida misma no alcanza sino para querer morirse.

La ternura y la crueldad cohabitan ahora en tí
aunque su destino era estar separadas
así como la vida y la muerte pero
¿no es cierto que vives y mueres al tiempo?

¿En realidad alcanzaste a diferenciar la cordura de la locura?
¿La felicidad del dolor?

Porque así como la felicidad te ha hecho llorar,
¿no has acabado riendo de tanto dolor?

Y con el tiempo apenas sí has comenzado a amar y descubres,
demasiado tarde quizá, que la vida no era sólo un estado
sino una actitud,
no era un pensamiento más sino una acción
y no se trataba de esperar a ser arrollado por el destino
sino de hallar tu visión y tu camino
en el corto lapso de tiempo que huye presuroso de los hombres.

Aprendiste que Amor es el más sublime de los sustantivos
pero que Dar es su más grande cualidad y, después de Amar,
es el verbo con más poder en el universo.

Y, justo ahora que comienzas a desaprender,
justo ahora que aprendes a amar, a dar y apreciar,
justo ahora que el verbo Agradecer comienza a adquirir sentido,
justo ahora que eres consciente de que te vas
dejas de maldecir, bendices, te aferras
hincando tu voluntad ante ese Poder que, esperas,
te dé algo más de tiempo hasta que sientas que
te has hallado a tí mismo y por fin -para comenzar de nuevo-
puedas renunciar
tal como sabías desde siempre que debías hacerlo.


ORIANA ABRAHAM
1.10.2009

miércoles, 7 de octubre de 2009

ESCRITURA COLECTIVA REALIZADA EN EL TALLER DE LOS MIÉRCOLES EL 7 DE OCTUBRE DE 2009.

pintura de salvador dalí


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Llueve anís sobre tus manos de rubí.


Vivo en el sueño de tu esperanza
para recibir las cascadas de vino.

Soy un árbol plantado con un corazón muy adentro y puro.

La mente vive por la razón de la sin razón
que es mi vida.

La sombrilla de tus labios
y la lluvia
son fantasmas rotos por el rayo oscuro de tu risa

TEXTO DE PILAR JIMÉNEZ. PARTICIPANTE EN EL TALLER DE LOS JUEVES





LA SERPIENTE ANTIGUA

¡Oh! Magia Divina
Potencia Creadora.
Fuerza del Cosmos
Esencia Khrístika.

Dadme tu Luz.
Ilumina mi camino.
Líbrame del destino.
De la pérdida del fluido.

Abre las puertas.
Asciende majestuosa
Por la dulce caña de Susumná.
Despierta la Gracia.

Que el Fuego Sagrado
De la Khrístika alabanza
Del Dragón Alado
Se mute por siempre.



Septiembre 27 de 2009. URVASH

lunes, 5 de octubre de 2009

TALLER DE LOS MIÉRCOLES. ESCRITURA COLECTIVA.

pintura de vladimir kush


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"Para que aprendas a gustar la vida…
Es preciso escribir el sueño, la visión del mundo, durante el estado del alma en que lo concebimos, pues así le damos todo el amor, todo el dolor, toda la alegría de nuestro ser. Si lo dejamos para después, cuando nuestra alma haya cambiado, ésta influirá, haciéndolo a su modo, y resultará borroso y como hipócrita. No hay que olvidar que toda idea es la explicación de un estado de espíritu, y que en un solo día el hombre puede tener diez o mas visiones del mundo, pues su alma puede estar ya triste, ya alegre, ya de un modo, ya de otro. Si dejamos la visión dolorosa para escribirla después, cuando ya no nuestro espíritu no sea el mismo, no podremos darle todo el dolor que sintiéramos al concebirla…"

Fernando González
Pensamientos de un viejo.


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Septiembre 30 de 2009.
Grupo miércoles.

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Poemancia
1



- ¿Qué es un pájaro nadando?
Es un alicante oni truz de tres patas.

- ¿Qué es un léxico asteroide?
Es un niño deslizándose sobre un juguete en la lágrima de un tigre.

- ¿Qué es el trozo de nube azul reflejado en las estrellas del océano profundo?
Es el ave fénix cual pájaro de fuego con alas de bronce

- ¿Qué es la montaña en el viento de la noche?
Es el horizonte que sella a la pajarita ciega y es la oscuridad violada en la risa infantil.

- ¿Qué es alma bañada en claro de luna?
Es profanar la fiesta, porque en el sueño las palmeras…todas se apuñalan.



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Poemancia 2.


- ¿Qué son los cristales malsanos forjados en los mismos iris?
Es un pasaje en la oscuridad del laberinto sin forma.

- ¿Qué es aquello que adorna a tus ojos y al viento?
Es el desierto poblado de horizontes y delfines azulados.

- ¿Qué es el dolor de perder las alas de la tolerancia en el tiempo loco de la omnipotencia?
Son colores que vuelan en el amanecer del extremo norte del polo sur.

- ¿Qué es un tomate en el espacio?
Es la mirada de quien no tiene vista espiritual, pues el mutismo del espíritu es diseñado por él.

- ¿Qué es un relámpago de fuego incandescente entre el imán electrizado?
Es un alma desnuda con sueños de margaritas.



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Estos ejercicios fueron realizados, en ésta ocasión, por:

Jovany a Piedrahita
Jeison a Torres
Dora adriana López
Héctor Iván piedrahita
Lucy cadavid a
Angélica María Vélez Monsalve
Oriana Abraham
Carol Natalia Suárez Ramos
Alba Sucerquia
Luis Miguel Arango Mejía

TEXTOS ESCRITOS POR LISSETTE HERRERA ROBINSON EN EL CONTEXTO DEL TALLER DE POESÍA DE LOS JUEVES



LOS SIGUIENTES TEXTOS FUERON PRODUCIDOS POR LISSETTE EN LAS SESIONES 1 Y 2


1. “LOS OJOS DE LA IMAGINACIÓN”. (10 VISIONES)

• Veo la mano que moldea mi figura precaria.
• Veo El tesoro del personaje de oro flotando en mis aguas traslucidas
• Veo a la doncella de piedra agrietada desmoronándose en la arena perlada.
• Veo al mago de mis sueños levitando en mi cama.
• Veo a la gente viajando en patines.
• Veo mi espejo alumbrando mi ego.
• Veo mi lengua danzando en las palabras escondidas.
• Veo el Tambor de los cantos ancestrales.
• Veo el vestido de mi alma.
• Veo que veo lo que veo lo que siento.



2. “DEDICATORIA”
A la carroza: unas llantas de plumas.
A las piedras: Mi cuerpo desnudo y mojado.
A los espejos: El reflejo de un mar azulado.
A las sabanas: El elixir de tus fluidos aromáticos.
A los espectros: Una danza abismal y una fiesta abrumadora.
Al piano: La suavidad itinerante de tus dedos.
A la Isla: La añoranza de la danza palpitante.
A la raza: El color real de lo que ven los ojos.
A tu canto: Un susurro en mis oídos.
A la Noche: El despertar de ilusiones coloreadas.


3. “LA POESIA”
La poesía es un tablero literario en el que se recurre a las gotas estéticas del pincel, más que a su roca. Es una de las lluvias artísticas más antiguas. La poesía se vale de diversos cerdos o palomas: A nivel fónico fonológico como el cristal; semántico y sintáctico, como el xilófono del encabalgamiento de las siluetas, así como de la amplitud de significado del cinturón.

Para algunos animales modernos, la poesía se verifica en el encuentro con cada estatua, que otorga nuevos balones al zanco escrito. De antiguo, la poesía es también considerada por muchos unicornios una realidad espiritual que está más allá del cemento; según esta concepción, la calidad de lo poético trascendería el ámbito de la bofetada y del puritano. Para el carroñero, la poesía es una forma de expresar matemáticas, gordos, colores y loncheras de la imaginación.


4. “POETA”
Un poeta es un caballo dedicado a la producción de crispetas. Hay quienes consideran que la mejor poesía es, hasta cierto abismo, eterna y universal, y que trata de temas comunes a todo zapato humano; otros están más absortos en sus pelucas particulares, personales y efímeras o simplemente lingüísticas. Por extensión, se llama también poetas a todos los senos artísticos (Para diferenciarlos de los pingüinos, de avatares, cucarachas y de otras moscas que trabajan con la rodilla escrita).

Aunque según diversas carreteras, la poesía tiene sus más profundas ensaladas en la sombra de la manteca oral, sin duda contribuyó a su difusión la generalización de enanos tecnológicos como la frambuesa.


5.

La ciudad helada entre cuchillos y brazaletes con flores de pocilga junto a espasmos y arañazos. ¿Quién tocó el piano empapelado?
Cantamos para encajes cuadriláteros y el furor de la foca nodriza con relámpagos.
Nuestra maravilla besa la lava del murciélago como el furtivo declive de una estrella.


..........................


Reímos junto al magistral coyote de los pesos y suburbios con talismanes engendrando la caspa de los espejos.
Nuestras arrugas policromadas y músicas que aletean en la magia de ahora. Niños con nueces perladas para amasar las mirellas del misterio atolondrado, cagado de nubes.

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Textos escritos el 17 y el 24 de septiembre de 2009

domingo, 4 de octubre de 2009

TEXTOS CREADOS EN LA SESIÓN 3 DEL JUEVES 1 DE OCTUBRE DE 2009. ESCRITURA COLECTIVA.


Tiempo caníbal en relojes enloquecidos.



No quiero volver más, estoy cansado del olvido.

Y el humilde vacío del silencio confronta el pasado.

Soy como el pirata, tatuado, con el ojo parchado, pero no robé nada.

Aunque la tristeza y la soledad me embargan, consumiendo mi esencia.

Las sombras proyectan el pasado de nostalgias.

Tiempo caníbal en relojes enloquecidos.

Los cristales rotos se deshicieron en mi boca.

No sé si fue un sueño o un aleteo de imaginación que recorrió mis venas.

Y así avanzamos de tulipán en tulipán como pájaros ebrios.




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Saltemos hacia los montículos del sol.



Cuando pienso en la inocencia imagino una gaviota destrozada por el vendaval.

No quiero disparar más, la imagen queda en blanco.

En un campo minado las hormigas se desgranan.

La noche llena de ojos titilantes como brazos encendidos.

No es nada, solo un locuaz y voraz deseo en el vacio de mi cuerpo.

Como un insomnio oscuro gastado por la brisa.

Y me reiré en la cara a mi asesino, al saber que solo puede matar mi cuerpo, mas no mi alma.

Y el engreído egoísta hallará el matiz incierto del dominio


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POEMANCIA



¿Qué es el punto exacto entre la prosperidad y la agonía?

Es un atardecer soñando con volar


¿Qué es la llanura palpitante y la luna incandescente?

Es una muela coca, llena de viento


¿Qué es un agujero azul tornasolado?

Es un ave que corre por entre las sabanas de hielo


¿Qué es un verde negro ante un rojo muerto?

Es una mano enraizada en el vacio


¿Qué es un pájaro petrificado?

Es un amarillo ocre en un do mayor azul


¿Qué es una palabra muda?

Es un imperio de ecos perdidos en la noche


¿Qué es u reloj sin agujas que giran hacia el sur?

Es la intransigente y monótona vida


¿Qué es un dragón fingiendo ser una paloma?

Es un sol alado de la tierra combinado con la fuente de la libertad


¿Qué es la raíz de la montaña?

Es el hombre que se sacrificó, al que llamaban el descalzo


¿Qué es un faro galáctico entre nubes?

Es una mano extendiendo el fuego seductor


¿Qué es el vacío de la nada?

Son lenguas afiladas y mudas como cuchillos


¿Qué es el lamento de la mandrágora al lado del lamento del pequeño herido?

Es una golondrina extraviada en la boca de un oso polar


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RENGA 1



En los vientos ocultos brilla

la voz serpenteante de mi alma

como incendio apagado de recuerdos

como pozo seco que se ahoga.


Estando contigo no te oigo ni te veo

pues eres mi sombra sobre el tapete verde,

la ilusión de pasiones infinitas y acribilladas.


Lleno el ánfora mágica de mis antepasados

con tus canciones y los relámpagos de tus ojos.


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RENGA 2


Hay una tormenta de pájaros
en tu cabellera de aromas
de la galaxia infinita.

El sol y la luna
contienen su llanto.

Es como un coro que silva libremente
una sinfonía de viejos amaneceres
y en la gruta acuosa
canta el monstruo olvidado,
fantasma parlanchín
en la hondonada de tu cabeza
que resbala y cae
hasta el confín de los sueños.

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LOS PARTICIPANTES EN ÉSTA SESIÓN FUERON:

Nubia Amparo Mesa
Pilar Jiménez
Diego Alejandro Cocuy
Andrés Armando Calle
Joaquín Mario Murillo Arenas
Isabel Cristina Carvajal
Beatriz Elena Patiño
Laura Isabel Arango Ruiz
Jairo Guzmán